Chronique du patrouilleur

La nuit était tombée jetant un voile obscur sur la forêt assoupie. La lumière lunaire irradiant faiblement les immenses sapins touffus, les flocons de neige reflétant le scintillement en millier de petits faisceaux bleutés. Les trois comparses peinaient dans leur route à travers les amas de congères. La bise automnale déferlait drue sur leurs visages, recouvrant leurs longues barbes d'éparses cristaux de glace.

- À quoi bon continuer dans cette voie ? se plaignit le plus jeune d'entre eux.

Ce à quoi les autres laissèrent le murmure du vent sifflant entre les branchages des arbres, lui répondre. Huit jours de marche les avaient conduits à leurs pas. Huit jours à parcourir un territoire froid et lugubre, dans une neige traîtresse. À chaque journée encore plus envahissante, plus mordante, que la précédente. Les nains avaient franchis des milles et dans un seul but, atteindre ce point précis. Ils allaient bientôt y arriver. Olmoth Ekelof s'aida de sa krokspjot, une lance bardée de fer d'environ deux mètres et demi caractéristique aux nains, pour avancer vers le petit hameau d'Hedero.